Château de Puilaurens, Aude, 1997
“De cette histoire et de ces héros fous, il ne reste plus qu’une chanson de geste, dont les mots sont de pierre, dont la musique est faite de lumière, de pierre et de vent. Et puis, dressés tout en haut des socles que la nature a façonnés de ses doigts de géants pour ceux-là qui n’étaient que des hommes, les sarcophages du souvenir.”
Michel Roquebert, Citadelles du vertige
À suivre…
Les 4 saisons d'une vigne (2). Mars 2010, après la taille
Les 4 saisons d'une vigne (1). Décembre 2009, avant la taille
Carnaval de Limoux. Aude, mars 2010
Dimanche dernier à Limoux, c’était la sortie de toutes les bandes de fécos. Voir sur la nouvelle version de mon site d’autres images de ce fabuleux carnaval qui dure 3 mois, de janvier à mars.
Hêtre, Plateau de l'Escandorgue, décembre 1994
Aubre de paraulas, aubre de vent, te ses plantat au pus chaud de mon sang, e tas raiç me curan la mecha dau òs.
Mon sang e ma vita ! Si los te chau per viure. Ma saliva, mon còrs, lo vent que passa entre mas dents : los vequí.
Mon còr, mon arma, los vòles : los as. Me vequí tot, me vequí ieu, que ne sui res. Non ne sui res. Mas tu !
Mas tu ! Seràs l’aubre de fuec, lo noveu jorn ; faràs sautar de l’ombra chada chausa ela-mesma, coma jamai zo era estada.
Arbre de paroles, arbre de vent, tu t’es planté au plus chaud de mon sang, tes racines me creusent la moelle des os.
Mon sang et ma vie ! S’il te les faut pour vivre. Ma salive, mon corps, le souffle qui passe entre mes dents : les voici.
Mon cœur, mon âme, tu les veux : tu les as. Me voici tout, me voici moi, qui ne suis rien. Non je ne suis rien. Mais toi !
Mais toi ! Tu seras l’arbre de feu, le nouveau jour ; tu feras sortir de l’ombre chaque chose elle-même, comme jamais elle ne l’avait été.
Marcela Delpastre, Saumes pagans
Cirque de Mourèze, mars 2010
[Miralhs]
Ruisseau, St Jean de la Blaquière. Février 2010
C’est en nous que les paysages trouvent un paysage. C’est pourquoi, si je les imagine, je les crée ; si je les crée, ils existent ; s’ils existent, je les vois tout comme je vois les autres. (…)
Les voyages, ce sont les voyageurs eux-mêmes. Ce que nous voyons n’est pas fait de ce que nous voyons, mais de ce que nous sommes.
Fernando Pessoa, Le Livre de l’intranquilité
Lavogne. Causse du Larzac, hiver 1998
“La lavogne est un point d’eau, parfois mare, parfois résurgence. Elle est destinée aux troupeaux qui courent s’y abreuver. Pour éviter détériorations du sol et herbes envahissantes, la lavogne est souvent pavée, dans son large pourtour incliné vers l’eau.
Création uniquement fonctionnelle, elle devient alors un étrange objet d’art. Étrange, dans la nature sauvage des plateaux hantés par le vent et les corbeaux, la lavogne éclaire soudain le jour de son œil brillant et doux de cyclope rêveur. Sur lequel s’inclinent, dans la solitude, les fronts des brebis et la grâce impatiente des oiseaux.”
Max Rouquette
Texte et photo extraits du livre Larzac (éd. Cardabelle)
Janvier 2010
Bernard Santacruz. Montpellier, octobre 2008
La musique est ainsi : elle demande,
interroge avec insistance
- l’amour ? le monde ? la vie ?
Nous ne savons pas, et jamais
ne le saurons.
Comme si elle ne disait rien elle
finit par tout dire.
Ainsi : s’écoulant, brûlant jusqu’à
la fulgurance - et enfin
le silence blanc du désert.
Auparavant pourtant, comme une syllabe tremblante,
elle commence à jaillir, blesse,
caresse la plus lointaine des étoiles.
Eugenio de Andrade, Les lieux du feu
(traduit du portugais par Michel Chandeigne). Ed. L’Escampette.
Mas Audran, février 2010